»Weißt du, wieviel Sternlein stehen …«
von Petra Franziska Killinger

In den letzten Wochen geht mir immer wieder eine kleine Begebenheit durch den Kopf. Und tief in meinem Herzen bin ich mir sicher, dass es ein wundersames Zeichen, ein liebevoller Gruß unserer Kinder aus ihrem Paradies gewesen ist. Ich möchte euch diese Geschichte gerne erzählen:

Es war eine lang erwartete Freude, dass der Heilige Vater, Papst Benedikt XVI., seine alte bayerische Heimat besuchte, die seit vielen Jahren auch unsere Heimat ist. Gerne wäre ich zum Empfang zum Marienplatz oder zur Heiligen Messe auf dem ehemaligen Flughafengelände Riem gereist. Da aber eine Anfahrt mit dem PKW nicht möglich war und auf öffentliche Verkehrsmittel verwiesen wurde, habe ich davon Abstand genommen, da unser Töchterchen vom Zug erfasst und getötet wurde. Als die Maschine aus Rom auf dem Münchner Flughafengelände landete, läuteten in Bayern alle Kirchenglocken. Ein herzlicher, berührender Empfang. Ich war umso mehr berührt, da unser Töchterchen uns immer wieder auf das Glockenläuten aufmerksam gemacht hatte: »Glocken bim-bam-bum machen …« Ja, ich war traurig, weil mit dieser Erinnerung auch wieder die unendlich tiefe Sehnsucht nach unserem kleinen Mädchen in mir war.

Mein Mann war an diesem Wochenende beruflich unterwegs, und ich war allein Zuhause. Also holte ich mein Bügelbrett hervor und schaltete den Fernseher ein. Und so bügelte und bügelte ich, um mich von den traurigen Gedanken zu befreien. Dann, am Nachmittag, fand die Übertragung des Papstbesuches vom Marienplatz statt, an dem sich Tausende von Menschen versammelt hatten. An der »Mariensäule«, dem Wahrzeichen der Schutzpatronin Maria – Marienkönigin mit dem Kind im Arm -, dort nahm Papst Benedikt seinen Platz ein. Ich möchte an dieser Stelle einflechten, dass mit dem Tod unseres Kindes der Glaube für eine lange Zeit das Einzige war, was uns blieb. Allein der Glaube und die spürbare Gegenwart unseres Kindes haben uns durch unsere dunkelsten Stunden getragen. Gerade die Heilige Maria, Mutter Gottes, die ihren einzig geliebten Sohn hergeben musste, ist mir in meinem Glauben sehr nahe und eine wichtige Ansprechpartnerin. Manch eine Herzensbitte richte ich an sie; bitte sie, unsere geliebten Kinder im Himmel in ihren Armen zu wiegen …

Und nun spricht der Heilige Vater von ihr, der Heiligen Mutter, und ich stelle das Bügeleisen zur Seite und bin dem Geschehen so nahe. Viele Menschen grüßen und winken Benedikt und rufen immerfort: »Benedetto! Benedetto!« Der Heilige Vater winkt lächelnd in die Menge und streichelt und segnet die Kinder, die ihm begegnen, mit einer innigen Herzlichkeit, wie man es sich als Mutter oder Vater eines kleinen oder großen Kindes nur wünschen mag. Wie warm wird mir da ums Herz – und doch macht es mich gleichzeitig auch sehr, sehr traurig. »Ach«, denke ich, »wenn unser Töchterchen noch leben würde, auch ich wäre mit ihr zum Marienplatz gereist. Freya und ich hätten dort gestanden, mit einem kleinen weiß-gelben Fähnchen, und wären glücklich gewesen, dem Heiligen Vater zu begegnen, seine Ausstrahlung zu spüren. Und vielleicht hätte der Heilige Vater auch unserem kleinen Mädchen zugelächelt und sie ihm. Und vielleicht hätte er sie gesegnet …«

Ich weiß, das ist ein verträumter Gedanke einer trauernden Sternenmami, die ja eigentlich weiß, dass alle unsere Kinder im Licht umsorgt und behütet sind. Aber ich glaube, ihr wisst, was mein Herz in diesen wenigen Augenblicken vermisst und erfleht hat …

Und dann geschieht das Unfassbare. Noch während ich so tief traurig meinen Gedanken an unsere Sternenkinder nachgehe, nehme ich bei der Übertragung wahr, dass der Heilige Vater den Segen erteilt und kurz darauf wieder in sein Papamobil einsteigt, um wohl in Richtung Staatskanzlei weiter zu reisen. Und genau in diesem Moment, kaum dass er die Tür seines Fahrzeuges geschlossen hat, da tönt es über den Marienplatz. Lautstark, strahlend, blühend singt der Kinderchor in den frühen Abendhimmel:

»Weißt du, wieviel Sternlein stehen,
an dem blauen Himmelszelt?
Weißt du, wieviel Wolken gehen
weithin über alle Welt?
Gott, der Herr, hat sie gezählet,
dass ihm auch nichts eines fehlet
an der ganzen großen Zahl,
an der ganzen große Zahl!«

Ich kann meine Tränen nicht mehr aufhalten. In kleinen Bächen rinnen sie über meine Wangen. »Das ist unser Lied«, denke ich, »… unser Lied!« Wie oft haben wir beim Zubettgehen dieses alte Abendlied von Wilhelm Hey für unser Töchterchen gesungen. Wir trugen sie dabei in unseren Armen und sie berührte und streichelte ganz zart die kleinen phosphorisierenden Sternlein, die in ihrem Zimmer an der Wand so sanft im Dunklen leuchteten. Und in demselben Moment, in dem der Heilige Vater vom Marienplatz fährt, spüre ich, dass ich nicht traurig sein muss. Denn dieses Lied, das singen die Kinderstimmen vom Marienplatz direkt in mein Herz, in unsere Herzen, in die Herzen von uns verwaisten Eltern, den Sternenkindereltern. Und ich spüre die Gegenwart unserer Lieblinge. Ganz deutlich spüre ich die Wärme, den Frieden und die Liebe in meiner Brust. Und ich weiß: »Ja, unsere Sternlein, alle sind sie da, die großen und die kleinen. Alle sind sie in diesem Moment leuchtend am Himmelszelt versammelt, Hand in Hand, und schicken uns ihre Liebe.« Nein, ich muss nicht traurig sein! Dieses Abendlied ist mehr noch als ein erhebender Gruß an den lieben Gott, es ist auch ein Gruß unserer Kinder aus dem Himmel: »Mami, Papi! Wir sind alle da – vom lieben Gott gezählt und behütet …«

Wem kann ich das erzählen, wenn nicht euch. Es ist für mich ein Stück Hoffnung, Mut und Zuversicht. Es ist Liebe …